El eco silencioso...

En el eco del vacío,
cuando el mundo calla su rumor,
despierta un huésped frío,
una voz sin corazón.

​No es la mía, no es mi mente,
es un susurro que no pedí,
un ente persistente,
que habita en el silencio de mí.

​Me cuenta mis miedos,
me siembra la duda,
y en la calma de mis nervios,
su eco me desnuda.

​Un intruso en la soledad,
un grito en la quietud,
la otra cara de mi verdad,
con voz de incierta virtud.

Tal como la vida...

Si la Fanta es buena y la carbonada es buena, si las junto en el mismo cuenco no significa que sea más buena. Eso se llama falacia de la composición...

...he dicho.

MxAx

Arena en la playa digital

Me hablo en silencio,
con la pantalla apagada,
preguntándome si acaso
mis palabras quedarán,
o si se perderán como granos
en una playa infinita
donde nadie recuerda
el nombre de una ola.

Soy apenas un perfil,
una sombra en la corriente,
nadie nota mi ausencia,
nadie pregunta por mi voz.
La multitud se desplaza,
la memoria es desecho,
y las huellas digitales
se borran con cada marea.

Pero susurro, me susurro al oído:
- No todo está perdido.
Si tan solo uno me lee,
si tan solo un ojo se detiene,
si un corazón late distinto
por mis palabras fugaces,
entonces no soy arena anónima,
sino chispa encendida
en el vasto desierto azul -

MxAx

"El lector que vino del mañana"

A las 2:03 de la madrugada, Carlos estuvo a punto de eliminar su blog.

Había abierto la pestaña una semana atrás, lleno de entusiasmo, convencido de que tenía algo que decir. Pero ahora, frente a la pantalla vacía y el cursor parpadeando como un suspiro detenido, sentía que todo era una pérdida de tiempo.

“Nadie lo va a leer”, pensó. “¿Para qué insistir?”

Entonces, ocurrió lo inexplicable. Una chispa azul recorrió el borde de su escritorio. El aire vibró. El reloj de su notebook titiló como si se reiniciara. Y en medio de la habitación, su habitación, apareció una figura. Vestía una chaqueta que Carlos no recordaba haber comprado, el pelo algo más largo, la barba más poblada. Tenía los mismos ojos, aunque más cansados… y la cicatriz en la ceja izquierda que se había hecho de niño al caerse de la bicicleta. No lo borres., dijo la figura.

Carlos retrocedió en su silla. ¿Quién...?

Soy tú, respondió el otro. De dentro de unos años. No vine a advertirte del fin del mundo. Vine a hablarte del blog. Silencio.

¿Del blog? repitió Carlos, incrédulo.

Sí. Necesitas escribirlo. Y necesitas empezarlo ahora. No importa si nadie lo lee hoy. Créeme, lo hará alguien… después. Y ese alguien serás tú. Carlos lo miró, buscando el chiste, la cámara oculta, el sueño.

Esto es absurdo. Totalmente, sonrió su otro yo. Pero no más absurdo que rendirte antes de empezar.

El futuro Carlos se acercó y le entregó un papel doblado. Tenía un breve texto, garabateado a mano, con su propia letra. Es tu primera entrada. Escríbela tal cual. No la pienses mucho. Solo publícala. Luego, deja que los días pasen. Las palabras vendrán.

Y sin otro gesto más, el visitante se desvaneció con el mismo resplandor con que había llegado. Como si jamás hubiese estado allí. 

Carlos miró el papel.

primer no hay mucho que decir...
solo es el inicio...
ya pasados los días veré que diré
saludos a todos por allá

Esa misma madrugada, a las 2:17, lo publicó. No hubo likes. No hubo comentarios. No hubo aplausos digitales. Pero mientras lo releía, notó algo distinto en su pecho. Una sensación cálida. Como si alguien, desde algún lugar del tiempo, le hubiese agradecido.

Y en ese instante lo entendió: el futuro también necesita que su pasado no se rinda...

Ni hola al lunes, ni adiós a julio

Hola, lunes… ¿otra vez tú?
Llegas con cara de “¡vamos, actitud!”,
pero traes la resaca del calendario
y el café frío de un purgatorio diario.

Saltas en la esquina, sí… como un ladrón,
robándome el sueño y la motivación.
¡Oh, sol brillante, qué cruel ironía!,
das luz a un mundo que igual me fastidia.

Y tú, julio, no te hagas el poeta,
con tu invierno largo y tu falsa receta.
Nos dejaste mocos, cuentas, demencia,
¿y esperas que te despida con paciencia?

Promesas de agosto, ¡no me hagan reír!,
es solo julio disfrazado, por seguir.
Más frío, más gastos, más lunes ingratos,
y el mismo jefe con mails insensatos.

Papel en blanco, semana nacida…
prefiero quemarlo, gracias, sin medida.
Porque la aventura que tú me prometes,
es correr tras buses y pagar billetes.

Así que adiós lunes, adiós mes traicionero,
me quedo en mi cama, sin fe ni sendero.
Despiértenme en viernes, si no es mucho enredo…
o mejor en septiembre, si es que aún quedo.

Adiós, julio, con sonrisa y sol

¡Adiós, julio, rey del abrigo!,
nos dejas cielos limpios y el alma en abrigo.
Te vas silbando entre hojas heladas,
dejando promesas en madrugadas.

Tus días cortos, de té y estufa,
nos dieron calma, abrigo y musa.
Pero ya el sol se asoma temprano,
y el viento tibio nos toma la mano.

Julio, te vas, sin dramas ni enojos,
dejando esperanza en todos los ojos.
Nos enseñaste a abrazar lo sencillo:
un buen libro, un mate, el calor del brillo.

El sur despierta de su letargo,
las flores tiemblan bajo el letal embargo,
pero ya asoman brotes en las aceras,
la vida empuja y el frío espera.

¡Brindemos por ti, mes de neblina!
Tu despedida es dulce, no lastima.
Porque tras de ti, viene el renacer,
¡y agosto ya empieza a florecer!

¡Hola, lunes!

Lunes que llega saltando en la esquina,

con café en la mano y risa que anima,

traes un sol nuevo, promesa y arranque,

¡vamos contigo, que nadie se estanque!

Te han pintado gris, amargo, pesado,

¡pero tú eres chispa, comienzo dorado!

El reloj despierta y canta al oído:

"¡Levántate pronto, que empieza el ruido!"

MxAx

Carta desde el Futuro Caído

Te estoy viendo.
Ahí estás.
Solo.

Con los ojos lejos y el alma deshilachada.
Con la Fender en el suelo, desafinada,
como si también ella hubiera decidido callar.
Hay una flor que aún duerme en su cuna,
y un fantasma que ya empieza a vestirse con tu sombra.
Una habitación cerrada donde la radio no para de gritar,
pero vos... vos solo escuchás el eco adentro.
Te hablo desde un mundo que ya no canta.
Desde una ciudad sin ruido,
donde las guitarras quedaron colgadas,
como restos de una esperanza que nunca entendió
por qué vos ya no estabas.
Desde acá, desde este futuro roto,
Seattle es solo una palabra más en los libros.
La rebeldía que sembraste fue vendida en camisetas.
Tu voz se volvió consigna para quienes nunca escucharon tu dolor.
El Unplugged se repite como un rezo.
Y Smells Like Teen Spirit ya no huele a juventud,
sino a lo que pudo ser
y no fue.
Kurt,
no sé si esto puede alcanzarte,
pero si aún tenés una cuerda sin romper,
una línea sin cortar,
una bala sin disparar…
Entonces escuchame.
No cierres los ojos todavía.
No le entregues la última palabra a la tristeza.
Frances te está esperando en otro tiempo.
Y nosotros; los rotos, los que crecimos con tu voz
te seguimos buscando en cada canción.
Tu dolor cambió al mundo,
pero tu vida pudo haberlo salvado.
Por favor...
no te quedes solo.

Humor...??? y más...

Buen viaje Príncipe de las Tinieblas...

1948-2025

junto a su nieta...