¿Otra vez llorando por un lunes flojo?
Yo cargo empresas, jefes y facturas,
tú apenas lidias con tus rimas inseguras.
¿Café escudo? Qué cliché tan poético.
Si tu teclado gime, es de puro hastío,
no por tus versos torpes ni tu lamento frío.
como si el mundo colapsara por tu musa mustia.
Spoiler, mi querido Neruda con resaca:
ni julio te escucha, ni agosto te abraza.
¿Te arruina la musa ese teclado sin chispa?
Mientras tú dramatizas con calcetines feos,
hay obreros tragando smog en los trolebuses viejos.
Julio se va, sí, pero no por tu poema;
se va cansado, harto de tu dilema.
Y agosto, te advierto, viene con más desprecio,
con facturas vencidas y tu sueldo en suspenso.
"¡Sigue, poeta!", dices con tono esperanzado,
como si el mundo esperara tu verso rescatado.
Spoiler: la vida no te debe un final bonito,
ni aunque escribas en verso libre y te pongas bendito.
El reloj parpadea, sí, pero de aburrido,
tu despertador ya pidió el retiro.
Y tú, poeta heroico con calcetines sin par,
marchas hacia el viernes como quien va a naufragar.
Así que ponte tus medias rotas con orgullo,
agarra ese café, ¡aunque sepa a repollo!
Que si vas a quejarte cada lunes al sol...
al menos hazlo rimando... pero sin tanto control.
Sigue escribiendo, que al menos distraes,
yo, martes gris, igual cargo los males.
mXaX
Ya pesa el lunes en mi espalda,
como si arrastrara un colchón vacío,
y tu café es un escudo raído
contra la cruel resaca de la semana.
“Los estás haciendo horrible”, murmura la voz de mi mente,
cuando el teclado rechina con versos torpes,
pero no te rindas: aún hay esperanza
de salvar este poema antes que julio diga adiós.
El reloj parpadea lenta la hora,
las ganas se esconden detrás del despertador,
y aunque mis rimas parezcan chiste viejo,
sigue, poeta, que la vida te lo pide, por favor.
Así que respira hondo, mete cara de héroe,
pisa fuerte el lunes con calcetines impares,
que “los estás haciendo horrible, pero no te rindas”:
¡venga, que casi es agosto y puedes con esto y más!
MxAx
me perderé en tus letras sin final,
serás mi brújula y mi papel,
y espero volverte a encontrar.
MxAx
VII. El Legado
VIII. La Elección Final
Yo me callo, que hablen otros...
¡Toma este beso en la frente!
y al partir ahora de ti,
déjame así confesar
que no eras tú, que juzgas
que han sido un sueño mis días;
mas si ha huido la esperanza
en una noche, en un día,
en una visión, sin ella,
¿se habrá ido por eso menos?
Todo aquello que vemos o nos parece ver
no es más que un sueño dentro de otro sueño.
Me hallo en medio del bramido
de una costa que las olas
baten y tengo en mi mano
granos de dorada arena...
¡pocos!, mas ¡cómo se escurren
al abismo entre mis dedos
mientras lloro... mientras lloro!
¡Oh, Dios! ¿no puedo aferrarlos
con un apretón más firme?,
¿no puedo salvar ni uno
de la ola despiadada?
¿Todo aquello que vemos o nos parece ver
no es más que un sueño dentro de otro sueño?
(Edgar Allan Poe)
