La vida no te debe un final bonito...

Aquí estoy yo, martes sin gloria ni nombre,

el segundo error de la semana moderna.
Leí tu poema entre bostezos y migajas,
y sí, poeta: lloras bonito… pero no engañas.

¿Otra vez llorando por un lunes flojo?
Yo cargo empresas, jefes y facturas,
tú apenas lidias con tus rimas inseguras.
¿Café escudo? Qué cliché tan poético.

Si tu teclado gime, es de puro hastío,
no por tus versos torpes ni tu lamento frío.
como si el mundo colapsara por tu musa mustia.
Spoiler, mi querido Neruda con resaca:
ni julio te escucha, ni agosto te abraza.

¿Te arruina la musa ese teclado sin chispa?
Mientras tú dramatizas con calcetines feos,
hay obreros tragando smog en los trolebuses viejos.
Julio se va, sí, pero no por tu poema;
se va cansado, harto de tu dilema.

Y agosto, te advierto, viene con más desprecio,
con facturas vencidas y tu sueldo en suspenso.
"¡Sigue, poeta!", dices con tono esperanzado,
como si el mundo esperara tu verso rescatado.

Spoiler: la vida no te debe un final bonito,
ni aunque escribas en verso libre y te pongas bendito.
El reloj parpadea, sí, pero de aburrido,
tu despertador ya pidió el retiro.

Y tú, poeta heroico con calcetines sin par,
marchas hacia el viernes como quien va a naufragar.
Así que ponte tus medias rotas con orgullo,
agarra ese café, ¡aunque sepa a repollo!

Que si vas a quejarte cada lunes al sol...
al menos hazlo rimando... pero sin tanto control.
Sigue escribiendo, que al menos distraes,
yo, martes gris, igual cargo los males.

“Lo haces horrible, pero no te rindas”…
mientras tanto, yo me voy, que viene el miércoles:
y él sí cobra caro por cada rima triste.
¿Y ese colchón vacío? ¡Qué lujo, hijo!

¿Un colchón vacío? Qué drama tan estético.
“Lo estás haciendo horrible”, dices con angustia,
¿Te pesa el café? ¡Ay, pobrecito artista!

mXaX