Día 30 - Sergio Badilla

No hay quien le lleve mensajes

en todo este gentío

ni tampoco alguno dispuesto a interceder por mí

Se fue el verano y la perdí de vista, cuál era el número

de su domicilio, el color de su morada en ese andurrial

de Lima

frustré todo intento para volver a ella

....

(aún no he llegado a la desesperación)

Sólo sé que vivía con su madre y dos hermanos

y antes de tomar el colectivo

había un cielo de un gris insoportable

cuando nos dimos el último beso de despedida

en la avenida larga con esos vagos

que cantaban valsecitos, unas mujeres con pinta de puta,

pintarrajeadas como papagayos

niños pidiendo limosna, unos acosadores a la

salida de un comedero

próximos de la navidad del 2000 y

quizás pesando en el término del mundo

así mismo en la Edad Media con el milenio.

Los mormones y los bautistas se aprovisionaban

claro y si hubiese ocurrido el cataclismo... qué

esa vez un borracho se puso a mear su cerveza

a plena luz del día ¡qué desvergüenza con

los pantalones abajo!

¡La facha del cholo! Figúrense

ella mirando con normalidad esa escena

y yo con un beso de ingenuo en mis labios.

UN BESO DE DESPEDIDA
Sergio Badilla
(Imagenes corresponden a borde costero 
de Iquique, Chile)

Día 29 - Teresa Wilms Montt

Mi alma, celeste columna de humo, se eleva hacia

la bóveda azul.

Levantados en imploración mis brazos, forman la puerta

de alabastro de un templo.

Mis ojos extáticos, fijos en el misterio, son dos lámparas

de zafiro en cuyo fondo arde el amor divino.

Una sombra pasa eclipsando mi oración, es una sombra

de oro empenachado de llamas alocadas.

Sombra hermosa que sonríe oblicua, acariciando los sedosos

bucles de larga cabellera luminosa.

Es una sombra que mira con un mirar de abismo,

en cuyo borde se abren flores rojas de pecado.

Se llama Belzebuth, me lo ha susurrado en la cavidad

de la oreja, produciéndome calor y frío.

Se han helado mis labios.

Mi corazón se ha vuelto rojo de rubí y un ardor de fragua

me quema el pecho.

Belzebuth. Ha pasado Belzebuth, desviando mi oración

azul hacia la negrura aterciopelada de su alma rebelde.

Los pilares de mis brazos se han vuelto humanos, pierden

su forma vertical, extendiéndose con temblores de pasión.

Las lámparas de mis ojos destellan fulgores verdes encendidos

de amor, culpables y queriendo ofrecerse a Dios; siguen

ansiosos la sombra de oro envuelta en el torbellino refulgente

de fuego eterno.

Belzebuth, arcángel del mal, por qué turbar el alma

que se torna a Dios, el alma que había olvidado las fantásticas

bellezas del pecado original.

Belzebuth, mi novio, mi perdición...

BELZEBUTH

(Teresa Wilms Montt,

escrito en Madrid en 1919)

(Imagenes corresponden al 

Parque de las Esculturas, 

Providencia y
Centro de la capital - Santiago de Chile)

Día 28 - Juvenal Ayala

Mi abuelo solía llevarme al muelle,

tejía sus redes en la arena del Colorado

y temía sus olas mi esplendor de niñez.

Andaba tras cangrejos en el óxido negro

de los pilotes, los botes varados, la arena

y mi abuelo reparando cabos y varillas.

Y eso es aquel hombre fuerte: mi infancia.

Cuando nacía junto a él, mi espíritu,

y el bote de mi vida apenas tocaba mar.

El velero de la suya varaba ya esperanzas,

y no alcanzaba a entender naufragios

y no sabía pensar sino sus bogadas.

Su sarta de congrios, cabrillas y hasta

una albacora, de aquellas que pescar solía

y traer a puerto, más que sus bancadas.

Yo no supe bien, cuando cambió rumbo

al océano interminable de negras aguadas,

sino cuando hundiéronse sus ojos,

Su ceviche, su andar altivo, su papaniagua,

y el amor de los días que al muelle llevarme

solía mi abuelo, ¡ah, cuándo la infancia

MI ABUELO
Juvenal Ayala
(Imagenes corresponden a 
Cerro San Cristobal, Santiago de Chile)