Adiós, julio, con sonrisa y sol

¡Adiós, julio, rey del abrigo!,
nos dejas cielos limpios y el alma en abrigo.
Te vas silbando entre hojas heladas,
dejando promesas en madrugadas.

Tus días cortos, de té y estufa,
nos dieron calma, abrigo y musa.
Pero ya el sol se asoma temprano,
y el viento tibio nos toma la mano.

Julio, te vas, sin dramas ni enojos,
dejando esperanza en todos los ojos.
Nos enseñaste a abrazar lo sencillo:
un buen libro, un mate, el calor del brillo.

El sur despierta de su letargo,
las flores tiemblan bajo el letal embargo,
pero ya asoman brotes en las aceras,
la vida empuja y el frío espera.

¡Brindemos por ti, mes de neblina!
Tu despedida es dulce, no lastima.
Porque tras de ti, viene el renacer,
¡y agosto ya empieza a florecer!

¡Hola, lunes!

Lunes que llega saltando en la esquina,

con café en la mano y risa que anima,

traes un sol nuevo, promesa y arranque,

¡vamos contigo, que nadie se estanque!

Te han pintado gris, amargo, pesado,

¡pero tú eres chispa, comienzo dorado!

El reloj despierta y canta al oído:

"¡Levántate pronto, que empieza el ruido!"

MxAx

Carta desde el Futuro Caído

Te estoy viendo.
Ahí estás.
Solo.

Con los ojos lejos y el alma deshilachada.
Con la Fender en el suelo, desafinada,
como si también ella hubiera decidido callar.
Hay una flor que aún duerme en su cuna,
y un fantasma que ya empieza a vestirse con tu sombra.
Una habitación cerrada donde la radio no para de gritar,
pero vos... vos solo escuchás el eco adentro.
Te hablo desde un mundo que ya no canta.
Desde una ciudad sin ruido,
donde las guitarras quedaron colgadas,
como restos de una esperanza que nunca entendió
por qué vos ya no estabas.
Desde acá, desde este futuro roto,
Seattle es solo una palabra más en los libros.
La rebeldía que sembraste fue vendida en camisetas.
Tu voz se volvió consigna para quienes nunca escucharon tu dolor.
El Unplugged se repite como un rezo.
Y Smells Like Teen Spirit ya no huele a juventud,
sino a lo que pudo ser
y no fue.
Kurt,
no sé si esto puede alcanzarte,
pero si aún tenés una cuerda sin romper,
una línea sin cortar,
una bala sin disparar…
Entonces escuchame.
No cierres los ojos todavía.
No le entregues la última palabra a la tristeza.
Frances te está esperando en otro tiempo.
Y nosotros; los rotos, los que crecimos con tu voz
te seguimos buscando en cada canción.
Tu dolor cambió al mundo,
pero tu vida pudo haberlo salvado.
Por favor...
no te quedes solo.

Humor...??? y más...

Buen viaje Príncipe de las Tinieblas...

1948-2025

junto a su nieta...

La vida no te debe un final bonito...

Aquí estoy yo, martes sin gloria ni nombre,

el segundo error de la semana moderna.
Leí tu poema entre bostezos y migajas,
y sí, poeta: lloras bonito… pero no engañas.

¿Otra vez llorando por un lunes flojo?
Yo cargo empresas, jefes y facturas,
tú apenas lidias con tus rimas inseguras.
¿Café escudo? Qué cliché tan poético.

Si tu teclado gime, es de puro hastío,
no por tus versos torpes ni tu lamento frío.
como si el mundo colapsara por tu musa mustia.
Spoiler, mi querido Neruda con resaca:
ni julio te escucha, ni agosto te abraza.

¿Te arruina la musa ese teclado sin chispa?
Mientras tú dramatizas con calcetines feos,
hay obreros tragando smog en los trolebuses viejos.
Julio se va, sí, pero no por tu poema;
se va cansado, harto de tu dilema.

Y agosto, te advierto, viene con más desprecio,
con facturas vencidas y tu sueldo en suspenso.
"¡Sigue, poeta!", dices con tono esperanzado,
como si el mundo esperara tu verso rescatado.

Spoiler: la vida no te debe un final bonito,
ni aunque escribas en verso libre y te pongas bendito.
El reloj parpadea, sí, pero de aburrido,
tu despertador ya pidió el retiro.

Y tú, poeta heroico con calcetines sin par,
marchas hacia el viernes como quien va a naufragar.
Así que ponte tus medias rotas con orgullo,
agarra ese café, ¡aunque sepa a repollo!

Que si vas a quejarte cada lunes al sol...
al menos hazlo rimando... pero sin tanto control.
Sigue escribiendo, que al menos distraes,
yo, martes gris, igual cargo los males.

“Lo haces horrible, pero no te rindas”…
mientras tanto, yo me voy, que viene el miércoles:
y él sí cobra caro por cada rima triste.
¿Y ese colchón vacío? ¡Qué lujo, hijo!

¿Un colchón vacío? Qué drama tan estético.
“Lo estás haciendo horrible”, dices con angustia,
¿Te pesa el café? ¡Ay, pobrecito artista!

mXaX

Feliz Lunes

Ya pesa el lunes en mi espalda,
como si arrastrara un colchón vacío,
y tu café es un escudo raído
contra la cruel resaca de la semana.

“Los estás haciendo horrible”, murmura la voz de mi mente,
cuando el teclado rechina con versos torpes,
pero no te rindas: aún hay esperanza
de salvar este poema antes que julio diga adiós.

El reloj parpadea lenta la hora,
las ganas se esconden detrás del despertador,
y aunque mis rimas parezcan chiste viejo,
sigue, poeta, que la vida te lo pide, por favor.

Así que respira hondo, mete cara de héroe,
pisa fuerte el lunes con calcetines impares,
que “los estás haciendo horrible, pero no te rindas”:
¡venga, que casi es agosto y puedes con esto y más!

MxAx

Turismo Urbano.

Jueves por la noche, caminata nocturna.

En camino me encuentro con esta familia de lobos marinos.

Feliz fin de semana!!!

Humor de miércoles!!!

 

MxAx

Domingo Dominical.

Feliz Domingo Dominical!!!

MxAx