Soñé la peste con nombre ya dicho,
su sombra volvió como si fuera nueva,
"Coronavirus", susurró el abismo,
con lengua de fiebre y forma de niebla.
En el vigésimo ciclo del hierro enfermo,
volverá el aliento de muerte invisible,
no habrá cura, ni vacuna ni sermo,
y el encierro será ley inflexible.
A cada morada, un cofre sellado,
pan para el alma, y miedo al rencor.
Quien cruce el umbral será juzgado,
por fuego, por plomo, sin redentor.
Con ojos de sombra vendrá el soldado,
portando tanques, no de guerra, de vida.
La ley del acero habrá despertado,
y la tierra entera será la herida.
El nombre maldito será recordado,
Coronavirus, que regresó sin aviso.
Al cuarto día, el cuerpo sellado,
sin canto, sin cruz, sin paraíso.
mXaX
